Citrus, o beatmaker que virou rapper para completar os próprios beats

Foi desse pensamento que nasceu Citrus Land, o selo que leva o seu nome, por sugestão de um amigo que lhe disse para pegar no nome e fazer algo com ele. Até então nunca tinha parado para pensar nisso. E entretanto os amigos foram chamando: citrus, sítios, títulos. O nome foi ficando.

Como rapper, o que procura é diferente do que procura como produtor, mas complementa-o. As músicas estão cada vez mais curtas, cada vez mais centradas num único assunto repetido em palavras diferentes. O que quer fazer é outra coisa: que quem ouve sinta que o artista disse algo que o próprio ouvinte nunca conseguiria dizer, mas que reconhece como seu ao ouvi-lo.

Sinagoga, EP lançado recentemente, é o primeiro disco em que aparece dos dois lados, a produzir e a rappar. O título vem de uma analogia que foi crescendo ao longo de anos e de cidades. Saiu de Angola, do Lobito, e chegou primeiro a Castelo Branco, "das zonas mais frias de Portugal", diz, num contraste que sentiu no corpo depois de vir do litoral. Foi ali que começou a moldar-se aquilo que o EP viria a ser, há seis anos. Depois veio Aveiro, um meio-termo entre o frio e o calor, entre o que ainda estava a construir e o que já entendia de si. Depois Viana do Castelo, onde percebeu "o que precisava ser e não aquilo que queria ser". Cada cidade deixou uma marca diferente no disco, mesmo que na altura quisesse fugir de cada uma delas. "Difícil, mas necessário", resume.

A sinagoga do título é uma analogia ao mundo em que vivemos. A referência parte da trajetória de Jesus a contrariar os fariseus, a pregar no dia errado, a dizer o que era considerado profano, a mostrar que o que prendia as pessoas já estava ultrapassado. Citrus pega nessa analogia e aplica-a aos contextos sociais, políticos e psicológicos do presente: as estruturas que nos fecham, as propostas que aparecem para encurtar o caminho. O diabo que prometeu coisas, que prometeu que com a música se chega a certos lugares e que pode ser o diabo, ou podem ser as pessoas à volta. Uma das faixas do EP fala exactamente disso: "O diabo falou comigo, mas eu fingi que não ouvi. Fingi que não ouvi, mas eu ouvi."

As seis faixas movem-se entre essa dimensão alegórica e a experiência concreta da imigração e os desafios que viveu ao chegar a Portugal, os que ouviu de outros. Expor foi o momento mais difícil do processo. Não porque o material fosse demasiado pesado, mas porque era demasiado seu: coisas que as pessoas à sua volta nunca tinham visto nele. Houve partes de letras que cortou. Nem tudo era autobiográfico, mas grande parte era, e o receio de ser reduzido àquilo que escreveu pesou.

O medo maior nunca foi o ouvinte desconhecido, mas quem já o conhecia de antes, quem ia ouvir e perceber que aquilo era cru, que ele estava a expor abertamente os próprios traumas, os próprios medos, os fracassos e os erros cometidos ao longo do caminho. Foi ao perceber que a sinagoga, no fundo, somos todos e que nenhum de nós chega isento de erros, que deixou fluir. "Não havia necessidade de estar a tentar parecer perfeito num mundo de imperfeições."

É precisamente essa imperfeição partilhada que define o que procura como rapper. Não quer fazer música centrada num único assunto repetido em palavras diferentes, até porque o que sente que domina cada vez mais o que se consome. Quer que quem ouve sinta, nas suas palavras, "que ele disse algo que eu nunca conseguiria dizer, mas ouvir por meio dele." É essa a distinção que tenta guardar.